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Les cuento. Empecemos por la adolescencia, una época de la vida en la que es fácil acostumbrarse a sábados alocados y domingos depresivos. En los noventas, cuando estalló la cultura dance, y mi lozanía me permitía bailar seis horas seguidas, me volví fundamentalista de los DJ y trataba de analfabeto a cualquiera que no entendiera la diferencia entre “techno, house” y trance. Cuando me puse grande para esas maratones, cambié las “raves” por cumpleaños o juntadas en bares, pero en líneas generales seguía teniéndole demasiada fe a los sábados. Pasaba toda la semana anhelando ese día, como si algo maravilloso fuera a acontecer sólo por alcanzar un cuadradito del almanaque. Elegía con cuidado mi ropa y salía a recorrer la escena con altísimas expectativas, creyendo que descubriría algo relevante: una nueva vanguardia, un nuevo círculo social o un amor que revolucionara mi vida. Y como todo eso en general no pasaba, los domingos eran de decepción y negrura. Levantarme al mediodía con el encantamiento roto, la carroza transformada en calabaza y los caballos en ratones. Esperar el atardecer para admitir que mi vida social era un fracaso y desear que llegara de una vez el bendito lunes con su rigor de horarios para rescatarme de mi pozo de autocompasión.
